Le donne di Centocelle

Le donne di Centocelle scarrozzano i pupi in salita su passeggini che derapano tra le buche dei marciapiedi e le cacche arricciate dei cani. Guidano con manico grintoso queste femmine che ti appiattiscono al muro con uno sguardo secco quando le incroci agli angoli del boulevard dei Castani.

Alcune monologano, arringando con quel bel vocione e lo slang la propria pargolanza sonnecchiante, che da pochi mesi appena istupidisce lo sguardo innocentizio sulle luci gassose del mondo.

Altre, le vedi che mollano bestemmia e passeggino al negoziante lì vicino e scattano peggio di Husain Bolt dietro altri ragazzini usciti di scuola.

Urlano come camionisti superati a destra, queste donne, promettono resti di torture da consumare tra le mura domestiche.

Intanto menano fendenti spezza-reni ai disgraziati figli, che poi uno capisce perché sti poveri ragazzini li vestono come omini Michelin, sono forme arcaiche di giubbotto antiproiettile.

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Vent’anni prima le donne di Centocelle, abbracciate tre a tre come piccoli stormi cinguettanti, invadono i giardinetti di via delle Betulle squarciandosi le gole stonate con le note di una qualche Pausini che le introduce al futuro.

A quel poco di vita pallida dei ragazzi che fanno muro altrove, a un romanzetto di attese eterne, a doloretti che giurano lacrime ogni sera sotto lo stesso portone, un maledetto Moccia per sempre.

Di queste in effetti non sai cosa pensare, se consideri come sfacciatamente ti sfiorano facendo tintinnare le catene sui jeans sdruciti, come ti squadrano da volti di trucco pesante e sforacchiati dai piercing.

Le pischelle di via delle Rose sono pazze come tutti gli adolescenti, perfettamente in grado di annientare qualsiasi ragazzetto tremulo di pari età stendendolo con il terzo occhio di un ombelico scoperto, con lo sberleffo del tanga che paraculo si svincola ad arte dalla vita bassa bassa.

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Quarant’anni dopo le donne di Centocelle rifioriscono nelle serre di carne abbondante, risorgono dal giaciglio autunnale di un marito il cui stanco zufolo riprende vita, ipoteticamente, solo in presenza di Totti che ancheggia su Sky sport.

Si prova una sincera ammirazione sportiva per queste toste femmine incrollabili che pattugliano il mercato di piazza dei Mirti procedendo dritte in mezzo al marciume dei cavoli e delle zucchine e dei ragazzini usciti da scuola che fanno caciara.

Fendono la folla come rattoppate navi scuola della vita, loro, sguardo fiero d’orgoglio coatto, zinne imprigionate in top di leopardo su contrappesi di culi spinti a fatica dentro surreali mini di tigre.

Ti guardano fisso certe volte questi donnoni iperreali che sarebbero piaciuti a Fellini, nell’anonimato dello sguardo vago che tutto consente, ti vengono contro giocandosi negli occhi una sorta di estrema sfida virtuale.

Affretti il passo inconsapevolmente, invece tu, che non reggi la caratura relativa, perchè sai che forse, in un mondo senza conseguenze, qualcuna di loro, alle soglie dello scivolo pensionistico, potrebbe saltarti addosso sbrigativamente urlando come una Ninja-Jane dell’ora estrema.