Le farfalle nella pancia e il problema delle piccole perdite (Landscape twelve)

Ciò che è stato dell’amore, quasi sempre, ci sparpaglia la mente in tessere e le nasconde sotto i tappeti delle frasi fatte, degli invisibili non-detti, trasmuta ciò che fu sangue in attitudine allo sbilanciamento vuoto, qualche volta si riduce persino a gas intestinale in eccesso.

Se ti servisse sapere, sappi che altro non si può dire da:

– Sotto il tavolo del tuo amore le formiche di giugno si contendono le briciole. –
Spuntava una piccola bolla di saliva all’angolo del labbro, però, la tua parola era umida, primitiva, ed era trentanni dietro questo cono d’ombra che ci protegge.
Era un modo lento di girare la mano in su, per sottolineare le parole. A vederti nuda, nell’impulso cinetico di grossi seni dalla punta larga e scura, ciò che ci apparteneva aveva l’aspetto di una carta  trasparente in balia del primo acquazzone che si fosse avvicinato. A posteriori si può urlare, sappiatelo, senza fare inutile vento.

Eppure, bisogna andarsene spesso da questa vita con quella precisa attitudine al dolore.
Che si sa, le palpitazioni attirano le farfalle, le farfalle finiscono nella pancia, insieme alla vergogna delle piccole perdite e dei pruriti vaginali, è solo un miracolo che ci salva dalla potenza devastante delle vetrine del mondo. Credi in una quantità di stupidaggini pari solo a quando ti allontani da me senza sapere chi tu sia, o la tua voglia, e se la voglia non è altro che bisogno, un soggetto che si perde nel sottoscala del laboratorio di Maslow.

Come gente che attraverso gli anni non discute se tutto questo apparire sia presenza o assenza, le palpitazioni rimangono, uccise in un mondo distante, e non c’è visione possibile di questo disumano ridursi estremo a bolla di gas incandescente.

E tu piantata lì in mezzo, hai mai saputo il gesto, il primo che commisi, appena varcata la soglia di casa tua?

Ciò che era tuo si stringeva in un pugno di cifre che ci separavano, quello che sembrava un nudo insolito dal profilo ormonale nucleare, niente seno, il culo di venere e chitarra, e intimamente come se un uomo furioso fosse stato calato da madre natura dentro una donna abbandonata mille volte, la gelosia di caverna, la pistola fumante sulle labbra, tutto il tempo.
Altre che sono state una semplice pagliacciata di te. Adesso che comincia a piacermi persino il gesto di ladro con cui candidamente le illudevo, che la cosa va detta brutale così, considerando l’inattitudine femminile media a considerare l’innocenza come tesi a discarico, nell’uomo.

Qualcuna visse a Honolulu, baby.

E c’è un cazzo da ridere, perdonate il -camembert- (come si dice quella parola francese calem…boh). Francesca partì per le Hawaii dopo tre giorni che avevamo fatto tana, ripetutamente e con sollazzo. Partì con la morte nel cuore, lei, per dimostrarsi indipendente da me, e perchè aveva già il biglietto pronto, erano mesi che si tormentava la casella mail co sto americano hawaiano del menga. Io lasciai fare perchè lei mi sembrò disperata, soprattutto al ritorno, quando nei suoi occhi tracimava un lago di zucchero riparativo sul mio bastoncino che, lei non sapeva, ma non aveva alcun desiderio d’esser filato così freudianamente. Uno zero che si trascinò oltre l’anno. 

Per altre fu semplice mettersi a odiare, il dispiacere lega più del piacere, e questa è un’altra verità della femmina media.

Ma io non lo sapevo, non sapevo nulla di umano così come loro. Eppure loro odiano, per istanti che come niente divengono una vita.

Ci siamo fatti a pezzi con amore, amate mie. Questo è, riconoscetemi adesso, fate atto di contrizione al mondo, eravamo tutti lì seminati dall’alto, eravamo stati scelti senza saperlo, senza nemmeno essere consultati prima.

Finchè un giorno non m’è sfuggito un -ti amo-, non era la prima volta ma invece si, è successo che non son morto come m’era sempre capitato fino al dì.

Sarà che ce l’ho fatta ancora ad alzare gli occhi dopo venticinque anni perchè sapevo che ti avrei trovata lì, addormentata come ogni gioia nei carri, sotto la coltre di fantasmi doloranti con cui abbiamo inutilmente viaggiato fino a questo crocicchio casuale della pista.

Bastava girasi.

Vedere i quattro lati del Mandàla che chiudono in oggi. Ed è verde, a pranzo. Mangi il primo primo, quasi niente del secondo e una buona metà del terzo. Ti dici banalmente che aspetti da sempre questa sera. Da sempre credimi.

Ogni cosa si ricongiunge in te.

Il conto, por favor.