HOT TUNA – Qui si parla di psicopatie minori, di adolescenti ladri, di Frikkettoni

Succede che per vent’anni quasi riempi agende del tuo diario quotidiano, produci abbozzi di versi oscuri di matrice simbolista che qualsiasi ermeneutica d’accatto rifiuterebbe di interpretare, e sogni ogni genere di delirio da comunicatore frustrato, sogni Hemingway e Salgari e Bukowski in ordine a cappella frutto di una fisiologica latenza giovanile, e iconizzi la letteratura e gli scrittori così intensamente che sei disposto a lunghe tediose traversate urbane da sbarbato in bolletta per raggiungere il centro del mondo.

Quaggiù, fratello, le librerie sono più grandi, articolate e piene di angoletti ciechi per cui, in un fantastico passato pre-globalizzato, sei libero dalla perversione delle telecamere e del filetto elettronico che fa ingrifare i cancelli d’uscita, in modo che ti costa nulla, alla lunga e senza rendertene bene conto, divenire un minchia di Arsenio Lupin della posa del libro in ombra, uno sparecchiatore allegro degli scaffali di massello delle vecchie librerie downtown, un foruncolo che coltiva la psicopatia residuale di una mente inibita, votata alla timidezza patologica.

Una mattina ti svegli scappando dal nulla cui sembri destinato da una famiglia talmente media, nell’articolazione delle fisime collettive di un popolo, che temi concretamente di doverti dissolvere presto senza nemmeno un inchino di cortesia, prima ancora che la vita cominci a menare la sua estatica, tormentosa danza, qualcosa di simile a un ologramma foruncoloso cui hanno staccato la luce per mora ereditaria.

Benvenuto scartina, ti svegli appunto quel giorno che una luce di maggio ti taglia addosso quello che senti essere un bel vestito, e qualcosa ha apparecchiato un tavolo verde dentro di te dove le carte scivolano che è una meraviglia, e tu sei almeno diventato il sottotipo insidioso che tormenta i sogni di commessi e direttori di store acculturati. In effetti, non c’è altra leggenda urbana che t’affascini come la diceria che, proprio a cento metri scarsi dalla compianta libreria Rizzoli in galleria, nel megastore di Babilonia, le adolescenti più sfiziose entrano nei camerini di prova per non uscirne più, se non alla luce violenta di qualche cortile nascosto e sensuoso e profumato della penisola araba.

Ora, basterebbe poco, dovrei solo smettere di rievocare quel robotino insicuro che barcollava con i circuiti in sovraccarico emotivo da cui sono partito mentre ascolto Significant Other di Steve Wilson, perché qualche diavoleria sinestesica mi spinge a trasferire l’affetto incondizionato che provo per la canzone al pallido me di allora, dimenticando che sono italiano e non c’è da scherzare con gli esordi individuali di una carattere nazionale che si fa odiare facilmente.

Si può fare perché a un certo punto smisi, non per bontà, solo perché ebbi la misura che una qualche cazzo di crescita storta s’era avviata dentro di me dalla strizza delle conseguenze che mi prese all’improvviso, tra un tramonto e un alba.

Non prima, tuttavia, di far in modo che mi creassi una sporca leggenda interiore dove sfolgorano ancora oggi gli episodi da antologia che appaiono esser capitati a un altro, letteralmente.

Come quando mi ritrovai di fronte in una libreria dell’Eur la seconda attesissima uscita del mito Bukowski, Taccuino di un vecchio sporcaccione, ed io non ero vestito per uccidere, ero uscito d’estate sventatamente con na maglietta e nu jins appena, inadatto quel giorno al traffico d’organi intellettuali. E il senso di frustrazione minacciava di sommergermi al punto che decisi per il blitz disperato, simile agli elicotteri yankee che cercarono di irrompere dal nulla a Teheran per andare a liberare gli ostaggi americani, un potenziale scorno che verificò se stesso e scrisse la storia brutta dello sfolgorante Sam, così stavo messo.

Quel che feci fu semplice e spericolato, e scrisse invece la storia bella, allora, perché evitò la complessità del gesto che aveva fottuto gli yankees in Iran.

Nel giro di una manciata di secondi, presi il vecchio Hank e lo infilai da sotto nella zampa destra del Levi’s red tag, creando contestualmente un risvoltino in dentro dove poggiare in drammatico bilico il peso della cultura che mi serviva. Il tutto atto a potermene uscire zoppicando leggermente per proteggere il fragile Sporcaccione appena uscito, senza impedirmi comunque di mostrare la mia faccia di culo sorridente e salutare educatamente la cassa, con il sangue freddo dell’esperto mentitore che albergava nell’incapace di tutto che ero.

Calma, volevo solo annunciare agli scranni più bassi e solitari che ancora mi seguono una pubblicazione spot. E come Cita, adoro saltare di palo in frasca (la mia amica Jihan conosce la mia passione per gli UFO, non oso nemmeno sperare di averla contagiata di un Quanto di logopositrone, ma non è che per questo mi capisca meglio certe volte…<faccetta unisex double-face smorzatutto> 🙂 ), certe volte mi annoio da me.

(a Procida, lido di Chiaiolella, c’è una famosa trattoria post-age, Da Girone, dove quando chiederete al nervo barbuto, umanamente sgarrupato, del proprietario, in buon italiano: “Scusi, per cortesia, mi dice com’è fatta la pizza Girone che sta sul Menù?” vi sentirete rispondere, scandendo provocatoriamente le sillabe: “Pa’ comm’è gira ‘a “capa!”; per intenderci!)

si tratta degli X-file della mia adolescenza nella forma di un fantasioso romanzetto abortito con cui nel 1996, malgrado me, riuscii a cambiare una delle mie pelli storiche, divenendo un segaiuolo che esercita la prosa, dopo aver avuto il terrore per lustri che non mi fossero destinate altro che minchie di poesonzole oscure e diari della mia Suor Germana interiore, appunto.

Stay tuned, “Hot Tuna” will be the Tag, in bocca al lupo e tanti cari saluti alla famiglia.

– continua –